Uma pedra no meio da tempestade.
Não é uma pedra nos bolsos, dessas
que levaram Virginia
Woolf ao fundo do rio.
É uma pedra no meio da tempestade
um raio a ilumina, dá-me a visão
o fogo a incendiar a chuva.
Uma pedra insolúvel
na tempestade, as águas rugem
mas com suas mãos minerais a pedra
ergue-me e posso mesmo adormecer
tranquilo, alguém
além da tempestade, pôs a pedra
que é uma ordem no caos
no meu caminho.
19/4/2013
©
Nicolas Poussin, (1594-1665), óleo s/tela
Conto inédito, in A Ovelha Perdida, Aqui
"Eu sou Bartimeu, o cego. À beira da estrada viam-me como um marco geodésico, um ponto de referência da proximidade de Jericó.
-Lá está ele – costumavam dizer, quando estavam perto da porta da cidade."
Mas o sol também sobe a sua montanha
e desce
sobre o trabalho inútil dos homens
o vento perde-se a si próprio
derrama-se quando encontra uma folha
pelas nervuras, emudece
os rios vão passando a sua geração
diante de nós, a foz nunca envelhece
no mar
tudo cansa os olhos e os ouvidos
por vezes cansam-se de ouvir
Nada há de novo debaixo do solo.
10/2/2013
©
